Знаешь, я каждую ночь превращаюсь в крысу...
Стой, это, кажется, не отсюда!
Без чужих обликов я пролезу под крышу,
Появлюсь в твоей башне, словно из ниоткуда.
Пусть вместо щупальцев руки,
Но они куда смертоносней.
Я тебя обрекаю на муки,
Но серебром со мной расплатятся позже.
Семь четвертей моей жизни
Болтаются в прошлом
И от чьих-то чужих мыслей
Мне уже тошно
Я сбежал бы в облике крысы,
С той дамой из лабиринта,
Но у наших миров
Несовместима палитра.
Ради меня не спустятся сверху
В ворох бумаг и кофейных кружек,
Подчиняясь себе, не моменту,
Скажу, что оттуда мне никто не нужен.
Снизу, впрочем, не поднимутся тоже...
Я даже не помню оттуда рожи,
Что мне были когда-то знакомыми.
Хотя знаешь, это не важно!
Все же я, ты посмотри, монстр.
Что снизу, что сверху, однажды
Мне все равно стало бы тошно!